Antes, os miseráveis. Agora, à deriva, 10 mil ricos e a Covid-19
Os oceanos sempre foram metáfora para a aventura humana. Desta vez, teremos a chance de escolher entre o pior e o melhor que há em nós
Conceição Freitas
Sou filha de quatro cidades: Manaus, Belém, Goiânia e Brasília. Repórter, cronista e dona de uma banquinha de afetos brasilienses. Guardo em mim amores eternos e 11 prêmios de jornalismo – o mais importante deles, Esso Nacional – por uma série de histórias de amor entre excluídos, portadores de necessidades especiais e errantes de todo tipo. Fui repórter de polícia, cidades, cultura, Brasil. Neta de negro e de índio, sou brasileira até o último fio de cabelo cacheado. Adoro descobrir o sentido que cada pessoa dá à vida. É do sentido delas que construo o meu.
No DF, doenças e epidemias se transformaram em renascimento
O Metrópoles publica todo mês, até abril de 2020, uma reportagem sobre as histórias de amores durante o nascimento de Brasília
A doméstica que morreu porque a patroa trouxe o corona da Itália
A primeira vítima do Rio de Janeiro não sabia que a dona da casa estava de quarentena. Mesmo se sentindo mal, foi trabalhar
No desespero, humanidade vai ao divã. Alguma chance de cura?
O mundo já acabou. Foi quando o homem branco chegou aos novos mundos e trouxe doenças que dizimaram milhões. Mas pode renascer
Solidão que o vírus impõe a brasilienses é solidão sobre solidão
Na capital dos vazios e da sozinhez, o coronavírus nos insula como um pingo de terra no oceano. Demasiado desterro
O corona parece que não vai à praia
Em dois dias de praia, não vi nenhuma máscara nem ouvi nenhuma conversa sobre a pandemia, nem uma mísera piadinha
O novo feminismo não constrói uma nova mulher e sim um novo mundo
O novo feminismo está quebrando a ordem pétrea que conduziu o mundo dito civilizado ao longo da história
O que aprendi com as mulheres da Terra, nesse 8 de Março
Depois de três horas da caminhada sob o Sol, elas voltaram a pé para o Parque da Cidade encantadas com as árvores, as sementes, as flores
Ainda falta um ano para o Carnaval. O que será de nós até lá?
Até lá, teremos de nos contentar com os carnavaizinhos dos sambas, das festas, dos bares, de onde houver uma vontade danada de pular
Que o Alvorada volte a ser ocupado por alguém digno do cargo
Crônica de Raimundo (o mordomo), Juscelino (o presidente), Niemeyer (o arquiteto), e um palácio construído para honrar o Brasil