Deus escreve reto com linhas tortas (por Martín Caparrós)

Parecem uma onda, um tsunami. Os Estados Unidos, a Itália, a Argentina, a França, a Espanha, a Colômbia, El Salvador e mais signatários: cada um desses países — e outros — tenta nos convencer de que formam uma espécie de internacional fascista e que, portanto, o poder de cada um se multiplica pelo poder dos outros, de todos juntos.

Isso não é verdade, claro: nem isto. O choque entre o protecionismo arraigado de Trump e as políticas de livre comércio de Milei ou Bukele, por exemplo, seria suficiente para desencadear várias guerras. Mas hoje eu queria me concentrar, sobretudo, na diferença entre seus modelos pessoais. Porque acredito que cada um deles é um representante digno, e ao mesmo tempo indigno, da cultura que, infelizmente, o gerou: uma síntese de sua sociedade.

E eis que chegam, já na passarela onde desfilam uma após a outra, com o braço direito estendido ou apenas a mãozinha:

A mulher italiana é como um mero floreio, um detalhe numa estátua de Bernini, uma surpresa efêmera: onde a história e a lógica fascistas sugerem uma figura austera, com cabelos ralos e um semblante belicoso, os italianos nos oferecem uma loira. Algo como o completo oposto: uma tentativa de mostrar que se pode ser de extrema-direita e, ao mesmo tempo, uma pessoa moderna, amigável e sorridente. Que a extrema-direita é para todos, que eles não são mais aqueles tiranos antiquados; que pode ser qualquer um, você e eu, aquela jovem. É uma tentativa louvável, mas italiana: desmorona rapidamente. Um dia ela finge confrontar Trump; dois dias depois, responde-lhe com “sim, senhor”.

O americano é o epítome da leveza, a bolha: em contraste com aqueles cavalheiros que levavam tudo tão a sério, que transformavam a vida num conjunto de regras invioláveis — um verdadeiro saco —, agora temos um velho despreocupado , com o cabelo e a pele tingidos, que dá passinhos de dança imitando minha avó para que você não se esqueça de que ele também é isso, um estuprador condenado que nunca foi preso, alguém que faz o que quer, quando quer, porque quer. A leveza reside no fato de que não é preciso fazer beicinho ao matar centenas de meninas em escolas distantes. Que podemos fazer isso como se não nos importássemos, simplesmente porque podemos: porque nós — tentam dizer — ainda estamos no comando. O problema é o exagero deles: acabamos acreditando no contrário.

O argentino é um espelho: ele concluiu que, se a sociedade argentina era um caos inextricável, ele seria tão ruim quanto — ou pior —, é claro. Porque a essência da caricatura é exagerar aquilo que caricatura. Funcionou para ele no início, e milhões se identificaram com ele: “Ele sabe que isso não está certo, ele sabe disso por experiência própria”. Mas é difícil manter o ritmo: o caos, se continuar, torna-se a norma, e doses cada vez maiores são necessárias para continuar produzindo o mesmo Efeito Caos. E chega um ponto em que o mecanismo sai do controle, e o pobre palhaço que trabalhava tanto mimando quanto minando seu país se torna um fantoche quebrado. É triste vê-lo nesse estado. (Ver a nós mesmos nesse estado é mais do que triste: é humilhante.)

A francesa é outra forma de caricatura: aquela que não admite, a bonequinha. Bonecas são assustadoras porque são exatamente o que deveriam ser: são assim de uma forma imutável, sempre as mesmas, sempre as mesmas. Marine Le Pen se apresenta como uma boneca — uma caricatura involuntária — da típica burguesa francesa, uma mulher enérgica, mas sensata, uma daquelas que precisam viver para conter a violência do marido — que, neste caso, é o pai dela. Essa é a sua arma mais poderosa: ela se aproveita da comparação. Ela será sempre um pouco menos brutal que o pai e tão francesa e tão defensora das tradições antigas quanto ele. Embora ela tenha um problema: aquelas senhoras, naqueles salões, geralmente não usavam tornozeleiras eletrônicas como as de prisioneiras.

O salvadorenho é uma construção astuta de opostos: um jovem elegante, com sua barba por fazer, seu sorriso, seus bonés ao estilo de Miami — todo aquele charme mimado e herdado, plantado sobre a base de centenas de corpos empilhados e arruinados, restos mortais despojados de sua própria essência. Em uma cultura de confronto, um país que mata há décadas, Bukele encena o desfecho dessa guerra: os vilões finalmente perdem porque ele está disposto a estripá-los, a transformá-los em carniça. O presidente sozinho é insignificante; o presidente em pé sobre aqueles restos mortais despedaçados é uma imagem aterradora. Bukele usa a astúcia de parecer triunfante o tempo todo: ele cairá quando, através de Goya ou Faro , todos nós testemunharmos os Caprichos de sua guerra, suas garras carnívoras.

O colombiano não poderia ser mais apropriado: o homem parece ser a expressão quintessencial — falsificada na China — de uma sociedade que se tornou aspiracional quando alguns comerciantes de classe média obtiveram tanto sucesso que se viram com uma quantia exorbitante de dinheiro e tiveram que inventar novas e exóticas maneiras de usá-lo, dedicando incontáveis esforços e hipopótamos à tarefa. Ao fazer isso, eles também inundaram seu mercado interno com dinheiro e mais dinheiro, e a cultura local com a ideia de que o sucesso só vale a pena se você puder esfregá-lo na cara do seu vizinho. E que só existe sucesso no triunfo individual. Aí reside a piada: se alguém grita que seu triunfo consiste em prejudicar todos os outros, como os outros podem escolhê-lo, presumindo que ele não os prejudicará? De qualquer forma, a armadilha está armada: eventualmente, entenderemos que esse homem personifica — involuntariamente — a crítica mais extrema a uma cultura que pressupõe que, quando você pode escolher o que realmente deseja, você escolhe ser inútil.

E isso nos deixa, por hoje, com o espanhol, um caso bem menor, um funcionário público que trabalha para algum partido de direita há 25 anos. Parece que o homem ou não queria ou não conseguia pensar: que se rendeu sem resistência ao suposto literalismo ibérico. Na Espanha, dizem, as coisas devem ser o que são. O Sr. Abascal é um fascista, exatamente como os fascistas devem ser nos sonhos de suas mães fascistas, céus: um homem grande, um pouco acima do peso, que sempre usa roupas tão apertadas que ficam à mostra, com cara de vilão de filme ruim, barba de barbeiro barato e a expressão perpetuamente severa de quem carrega muitos destinos nos ombros e uma espingarda de brinquedo. O Sr. Abascal é, de cabo a rabo, um vilão de brinquedo. Tudo é um brinquedo: seu destino depende da infantilidade de seus compatriotas.

Alguns estão aqui, outros estão desaparecidos. Todos querem tirar proveito de alguma característica de seus países e culturas. Eles procuram, buscam uns aos outros: todos falam muito sobre seu deus, mas nenhum deles acredita que seu deus os tenha feito como são. Eles sabem — todos sabem — que seu deus escreve reto com linhas tortas.

(Transcrito do El País)