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Na UTI, morrer às vezes parece uma escolha (Por Daniela J. Lamas)

A mulher do meu paciente tinha apenas uma pergunta: o marido dela estava morrendo?

atualizado 31/07/2022 22:37

Prefeitura do Rio vai criar mais leitos de UTI no hospital Ronaldo Gazolla Foto: Buda Mendes/Getty Images

Ela sabia que ele ainda estava no ventilador mesmo depois de todas essas semanas, seus pulmões muito doentes e seu corpo muito fraco para respirar sozinho. Que ele ainda precisava de uma máquina de diálise contínua para fazer o trabalho de seus rins. Que ele ainda não havia acordado de forma significativa, embora seus exames cerebrais não mostrassem nada de errado. Que já se passaram mais de 50 dias desde que ele entrou no hospital e precisávamos conversar sobre o que viria a seguir.

Mas quando ela estava lá ao lado da cama, seu marido parecia o mesmo para ela como ele tinha uma semana atrás, muito o mesmo que ele poderia parecer na próxima semana se continuássemos a avançar. E ela teve que perguntar: Por que precisamos ter essa conversa hoje? Seu marido estava morrendo?

Você pode pensar que esta é uma pergunta fácil de responder. E ainda aqui na unidade de terapia intensiva, não é. Nossos medicamentos e máquinas prolongam a vida de pacientes que, de outra forma, teriam morrido. Mas o que acontece quando fica claro que um paciente não está morrendo ativamente, mas também não está melhorando? Como médicos e familiares lidam com a morte quando ela não é iminente e inevitável, mas sim uma decisão?

Durante minha formação médica, a morte aconteceu de duas maneiras. Ou era um momento de crise, médicos correndo para uma sala, todo som e fúria e compressões no peito por minutos que pareciam horas. Ou era algo mais tranquilo, totalmente divorciado das máquinas, família reunida para os últimos suspiros quando os pulmões estavam falhando, ou o câncer se espalhou demais.

Mas há uma terceira forma que a morte assume, quando fica claro que a vida que podemos oferecer não é aquela que seria aceitável para o paciente. É uma morte que se torna iminente apenas pela retirada de medicamentos e máquinas – uma morte que planejamos. É uma coisa estranha planejar uma morte, mas passei a entender que isso faz parte do nosso trabalho na UTI

Alguns meses atrás, cuidei de uma paciente com câncer na casa dos 70 anos que havia sido entubada por causa de um surto de uma doença pulmonar subjacente. Nos momentos antes de os anestesiologistas a colocarem para dormir e colocar o tubo de respiração em sua garganta, ela havia dado instruções ao filho: Dê a ela uma chance de melhorar, mas se isso falhar, ela não quer um tubo de traqueostomia por mais tempo. conexão de longo prazo ao ventilador ou meses em um hospital de reabilitação. Seu câncer estava progredindo, e não era assim que ela queria passar o último ano de sua vida.

Eu disse à família dela que continuaríamos nossas intervenções intensivas por duas semanas, um “teste de cuidados intensivos por tempo limitado”, como costumamos chamar. Se minha paciente não estivesse respirando sozinha naquele momento, ela nunca estaria – não sem uma traqueostomia e uma reabilitação prolongada, o melhor cenário que ela acharia inaceitável. Uma semana se passou. Ela melhorou um pouco e sua família se deixou esperar, apenas para ficar devastada dias depois, quando ela piorou novamente.

Então, um dia antes do fim do julgamento limitado, o filho e a filha do meu paciente me chamaram de lado. Eles não conseguiram sair naquela noite e voltar na manhã seguinte para ouvir as palavras que agora pareciam inevitáveis. Se a mãe não ia melhorar, eles queriam tirá-la das máquinas naquela noite. No dia seguinte era o aniversário de seu neto. Ela não gostaria que a celebração do menino ficasse para sempre entrelaçada com a tristeza de sua morte. Talvez pudessem esperar até o dia seguinte ao aniversário, mas isso só prolongaria o sofrimento da mãe.

Há algo desconfortável nessas conversas, onde parece que estamos pedindo aos membros da família que planejem o fim de uma vida. Começa com um momento na reunião de família, quando tomamos a decisão de “transição para o conforto”, e os familiares me perguntam o que vem a seguir. O que eles estão perguntando, na verdade, é como seu ente querido morrerá.

Tão gentilmente quanto posso, digo a eles que quando estiverem prontos – como qualquer um pode estar para qualquer coisa disso – vamos parar com os medicamentos e os tubos que estão prolongando a vida. Digo-lhes que a enfermeira à beira do leito dará outros remédios, muitas vezes morfina ou uma droga semelhante, para garantir que seu ente querido não esteja com dor. Às vezes eles perguntam se esse remédio vai acelerar a morte, e eu explico que pode, mas que nosso objetivo principal é sempre aliviar o desconforto.

Temos até um termo para esse equilíbrio, o “princípio do duplo efeito” – como médicos, aceitamos o risco de uma consequência negativa como acelerar a morte, desde que nosso objetivo seja ajudar o paciente aliviando os sintomas. Os analgésicos que administramos não causam a morte por si mesmos; em vez disso, eles garantem que nossos pacientes estejam o mais confortáveis possível enquanto morrem de sua doença subjacente.

Alguns familiares pedem que paremos tudo de uma vez. Outros pedem um processo mais longo, para interromper um medicamento e depois outro. Recentemente, alguém pediu à enfermeira que deixasse todos os medicamentos acabarem e não substituísse as bolsas intravenosas. Alguns nos pedem para remover o tubo de respiração, outros não. Muitas vezes fico surpreso com o quanto as pessoas têm ideias sobre o que parece certo para elas, sobre como o inimaginável deve acontecer. Às vezes há música. Jerry Garcia. Beethoven. Para outros, tudo isso é uma decisão demais, e eles ficam em silêncio.

Um médico residente em treinamento veio a mim recentemente depois de uma dessas reuniões familiares, preocupado que, ao contar a uma família que seu ente querido estava morrendo, ele tivesse tornado isso verdade. Se definirmos morrer apenas pela fisiologia, pela queda da pressão sanguínea ou do nível de oxigênio, então talvez essa preocupação seja válida. Mas se ampliarmos nossa definição, se pensarmos em morrer na unidade de terapia intensiva como algo que começa quando um desfecho aceitável não é mais possível, estamos reconhecendo o inevitável.

Que foi o que eu disse à esposa do meu paciente naquele dia do lado de fora do quarto dele. Nós demos a seu marido todas as chances de se recuperar, para nos mostrar que ele poderia passar por isso, mas os insultos que seu corpo enfrentou eram grandes demais. Poderíamos continuar, mas para quê? Ele nunca chegaria em casa, nunca seria capaz de fazer as coisas que faziam sua vida valer a pena.

Ela estava certa, o momento dessa conversa era, de certa forma, arbitrário. Se eu estivesse lidando com uma paciente in extremis, talvez não a tivesse impedido do lado de fora da sala naquele dia. Mas uma vez que reconhecemos a realidade da condição médica de seu marido, que escolha havia?

Naquela noite, a esposa do meu paciente tomou a decisão de tirá-lo do ventilador. As enfermeiras dosaram os analgésicos que corriam em suas veias enquanto ela mantinha vigília ao lado de sua cama. E depois de semanas no limbo dos cuidados intensivos, a resposta à sua pergunta finalmente ficou clara. Seu marido estava morrendo.

 

Daniela J. Lamas @danielalamasmd) , escritora, é médica pulmonar e de cuidados intensivos no Brigham and Women’s Hospital, em Boston. Artigo transcrito do The New York Times

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