O bípede que faz de Brasília o palanque de sua necropolítica

Olho para as imagens daquele espectro supostamente humano e não reconheço nele alguém – nem mesmo reconheço nele ninguém. Não pode ser, não somos da mesma espécie, bípedes, portadores de alma e consciência, compaixão e afeto. Há nele algo de sub-humano, de anti-humano, de desumano, no sentido mesmo de não ser possuidor de humanidade, essa definição múltipla e difusa que, minimamente, nos liga uns aos outros.

O homem, vou chamá-lo assim por falta de designação mais precisa, vai a uma padaria e a uma farmácia, na 1987ª Sexta-Feira da Paixão, na minha cidade, sonhada e construída por utópicos de vários matizes, desde um marechal, o José Pessoa, a um médico, o Juscelino Kubitschek, passando por um humanista, o Lucio Costa, e um comunista, o Oscar Niemeyer e a força de milhares de brasileiros.

Limpa o nariz com o antebraço, depois aperta a mão de uma mulher de cabelos brancos, fala com aquela voz que parece vir de sinistras profundezas, como se fosse a reverberação do mal. Talvez um/a fonoaudiólogo/a, um/a psicanalista possa identificar com mais precisão o que revela aquela estranha dicção. É como se a voz saísse de um caixa toráxica contida, aprisionada, das catacumbas onde algum dia se conseguiu conter o mal em sua feição mais aterrorizante. No sábado de aleluia, ele repetiu a cena gosmenta, desta vez no entorno do quadradinho, região que mais cresce demograficamente no país, território apátrida, que embora seja Goiás vive do DF, mas é desprezado pelos dois.

O cinema às vezes nos oferece a metáfora precisa – me lembro da voz gelada, tenebrosa e cortante do Hall de “2001, uma Odisséia no Espaço”, uma das obras-primas de Stanley Kubrick, mas até a voz do computador maligno soa menos tenebrosa que a voz do homem que saiu na Sexta-Feira Santa pela cidade que, por dever de ofício, o acolhe. Não sabemos a quantas anda a popularidade do ser espectral entre os 70% de eleitores brasilienses que o ajudaram a se eleger, mas os panelaços recentes e as reações de ontem indicam que algo mudou.

O que não muda é a fantasmagoria que emana do bípede de aparência humana que resolveu fazer de Brasília o palanque de sua necropolítica. Psicanalistas consultados pelo jornal Folha de S. Paulo, dias atrás, apontam sinais de paranóia na composição psíquica do ser espectral. Jornalistas que o conhecem desde os tempos em que era deputado federal lembram-se que era um político de quem os demais escarneciam dado o seu despreparo, a sua obsessão pelo mal e a ausência de projetos.

Todas as tentativas de explicar o surgimento da coisa estão muito aquém da coisa em si. Será ele a representação nítida, porque pública, porque poderosa, porque presidente de um país, do que de pior pode vir ao mundo como se humano fosse?

Na Sexta-Feira da Paixão de um mundo atormentado, como poucas vezes se viu na história da civilização, num país sempre admirado pela sua incomum composição de humanidades distintas – os povos originais, os escravos negros e os europeus, com todas as atrocidades praticadas por esses últimos –, num país que o mundo conhecia pela alegria indomável de seu povo, pela musicalidade de seus artistas extraordinários, e por tantos outros vívidos atributos, na 2020ª Sexta-Feira da Paixão do mundo ocidental e cristão, um ser vindo das trevas percorre o Plano Piloto de Lucio Costa para nos envergonhar diante do mundo, para espalhar o vírus de sua existência maligna.

Teremos que enterrar milhares de mortos, adoecer aos milhares, esticar esse tormento ao limite do insuportável, especialmente para os mais pobres, até que alguma coisa acima de nós, ou dentro de nós, surja para impedir que essa coisa continue a fingir que é humano e continue seu projeto de nos destruir – até que reste só ele, os descendentes tão execráveis quanto ele e os que ainda acreditam que ali há algo minimamente humano? Será?